J'irais bien, aux Merveilles, faire un tour avec toi. Il y a ces instants, essouflés. Saccadés, meurtriers. Les battements de mon intérieur qui ne cessent plus, comme un tamisé de ma vie, marquant chacune de mes pensées. Qui m'échappent. Et je me réveille, certaine de ne plus en être, mais comment peut-on se tromper à ce point quand notre inconscient nous rappelle à l'exactitude. Ininterrompu. Je n'ai jamais su faire la partie de mon être, je n'ai jamais pu m'abstraire de mes sentiments. Parce que quand je raisonne, ça résonne, mes mots sont des maux, et je mens. Songe.
L'un sans dit. L'autre avec. La fièvre de mes frissons, dans les souvenirs de notre Intense. Je crois que j'y ai laissé mon coeur à dormir dans les gares, brinqueballant et atrofié. Dans la ronde des feuilles mortes qui s'abandonnent.
L'un sans dit. L'autre avec. La fièvre de mes frissons, dans les souvenirs de notre Intense. Je crois que j'y ai laissé mon coeur à dormir dans les gares, brinqueballant et atrofié. Dans la ronde des feuilles mortes qui s'abandonnent.